Мы говорим: я люблю этого артиста. Я его фанат. Ок, всем понятно, что это никакая не любовь. Тут скорее подойдёт слово «нравится». При этом мы слушаем его песни (или смотрим фильмы), цитируем, следим за творческой карьерой, а то и за жизненными перипетиями. Но вот вдруг узнаём, что он не той сексуальной ориентации, которую мы уважаем. Или не разделяет политику партии и правительства, которую мы одобряем. И всё. Куда что девается. И те же песни уже не милы, и фильмы, и сам он – говно.
Почему так? Потому, что любили мы не человека (мы же с ним лично не знакомы), а образ. Он уже сложился в нашей голове, мы нашли ему место на определённой полочке, закрепили инвентарный номер… А он вдруг взял и оказался другой. Образ распался. Нарушился привычный порядок вещей. Дискомфорт. Всё. Прошла любовь… В топку.
Это понятно. Но не происходит ли нечто такое же с реальными людьми, которые нас окружают? С друзьями, родственниками…? Мы ведь их любим? Вот дружим мы с неким Васей. Давно дружим, лет десять, двадцать… Прям близкий друг, родная душа… И вдруг этот Вася в пылу откровенности говорит, что не любит родину. А мы же такие патриоты! Или, что ещё хуже, он подсматривает за маленькими девочками… Фу-у-у-у! Или он, оказывается, когда-то отправил маму в дурдом, чтобы получить квартиру… Ту самую, где мы собираемся компанией! Ужас! И сразу всё меняется. И мы Васю уже не любим
.
Секундочку. Но ведь ничего же не изменилось. Вася был таким всегда. При этом мы любили его, ценили душевные качества, наслаждались интеллектуальной гармонией… Мы просто не знали. И если бы не узнали, то и дальше бы любили…
Выходит, любовь зависит от знания? От набора фактов? Эти факты складываются в нашем сознании в привлекательную конструкцию и – вуаля, любовь! Получается, что любовь – не чувство. Ну раз зависит от ума! Значит и в живом, рядом живущем человеке, мы тоже любим не его самого, а ОБРАЗ, который придумали?
А если неожиданная информация о Васе (допустим он не сам это сообщил) окажется неправильной? Вот мы любили Васю всем сердцем, вдруг выяснилось, что он маньяк и предатель, мы - чур меня, а потом оказалось – ошибочка. И что? Снова любим?
Вряд ли. Ложечки нашлись, но осадочек-то остался… А почему, собственно? Вася ведь каким был, такой и есть! Но мы его уже не так любим… Если любим вообще. Мы ему уже не верим…
Так что же такое любовь? Может быть то же самое, что вера?
Читайте про это роман Ф.М. Достоевского «Братья Карамазовы» и смотрите «Охоту» Томаса Винтерберга.
